CALEIDOSCOPIO NOCTURNO

BARDOS Y GOLIARDOS DE SIEMPRE Efraín Huerta Silao, México (1914-1982) Estar simplemente como delgada carne ya sin piel, como huesos y aire cabalgando en el alba, como un pequeño y mustio tiempo duradero entre penas y esperanzas perfectas. Estar vilmente atado por absurdas cadenas y escuchar con el viento los penetrantes gritos que brotan del océano: agonizantes pájaros cayendo en la cubierta de los barcos oscuros y eternamente bellos, o sobre largas playas ensordecidas, ciegas de tanta fina espuma como miles de orquídeas. Porque, ¡qué alto mar, sucio y maravilloso! Hay olas como árboles difuntos, hay una rara calma y una fresca dulzura, hay horas grises, blancas y amarillas. Y es el cielo del mar, alto cielo con vida que nos entra en la sangre, dando luz y sustento a lo que hubiera muerto en las traidoras calles, en las habitaciones turbias de esta negra ciudad. Esta ciudad de ceniza y tezontle cada día menos puro, ciudad de acero, sangre y apagado sudor. Amplia y dolorosa ciudad donde...

VITRAL Paseo de la Reforma vista desde el Castillo de Chapultepec, Fotografía de Hajor Si uno quiere practicarse la eutanasia prematura o fastidiarse la vida de forma gratuita, se debe residir en el Distrito Federal, aquí los días terminan antes del amanecer y las noches son cortas y frías. Hace un tiempo el poeta Efraín Huerta le declaró su amor y odio a esta ciudad adonde todos se miran sin ver y caminan sin rumbo, siempre con la prisa de sentirse importantes. Los he observado en los parques o en el transporte público, en los cines, plazas y restaurantes, los persigue esa idea del tiempo que se hace agua en las manos. Es el universo de los chilangos, viven hacinados en departamentos cargando en sus espaldas el privilegio o estigma de haber nacido aquí. En provincia son sagaces o prepotentes, competitivos o astutos, frágiles a veces, se sienten desnudos sin su ciudad pero esta los olvida desde el momento en que se van. La ciudad también es espléndida y bella, baste caminar sobre el Pa...

BARDOS Y GOLIARDOS DE HOY Noche de verano y estanque, Edvard Munch EL ÚLTIMO SALMO I Dios concédeme un poema que cante a voz de trino los pájaros del campo, todos los mares y los ríos del mundo. Señor concédeme un poema como delicada brisa de tarde, como tenue sol de estío. Dios deja fluir de mi pluma todos los rincones de antaño, has que salga de mis labios. Señor concédeme el poema. Mauricio Vallejo Márquez San Salvador, El Salvador 1979

BARDOS Y GOLIARDOS DE SIEMPRE Jaime Sabines Tuxtla Gutiérrez, México 1926-1999 Santoral del sábado: Bety, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad. Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor. No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, as asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los har...

PALABRA DE CÍCLOPE El Grito, Edvard Munch Loton, Noruega 1863-1944 Hablemos del pragmatismo postmoderno, lo único que tenemos en común usted y yo en esta época que nos tocó vivir como adultos contemporáneos, el nexo entre la temporalidad y la praxis vital que a la larga serán nuestras únicas defensas, antes que este mundo nos engulla y regurgite nuestros cráneos. En el ánimo ecléctico de estos tiempos, ¿a quién se la habrá ocurrido mezclar los adjetivos adulto y contemporáneo? seguramente a algún enajenado advertising expert, redescubridor de la semántica, al que hicimos millonario a causa de nuestras nostalgias. Alelados pensamos alejar nuestra vejez mediante la invocación: las imágenes remedio de la locura, surgen vertiginosas empalmadas a las sensaciones, afirmamos siempre que el pasado fue mejor que el presente, escuchamos sonidos estremecer recuerdos, los estímulos nos aturden en todos los flancos, reaccionamos salivando como perritos pavlovianos y no nos percatamos que Maquiavelo...

VITRAL El metro de la Ciudad de México Fotografía de René Venturoso Después de haber perdido más de 400 horas, en un lapso de siete meses, en trasladarme de mi casa a Chapultepec y viceversa y contar y recontar luces de neón y estaciones y medir tiempos y secuencias de trenes y mirar rostros y apretujarse en el anonimato entre decenas de cuerpos, algunos hediondos, y aburrirse como molusco cuando olvido la esencial lectura y dormirse por el tedio y después de todo eso no me acostumbro a utilizar el metro. ¿Pero qué haríamos sin el metro?, es un transporte, rápido, económico, eficiente y en una palabra: esencial. En esa ciudad subterránea lo común son los empujones y codazos, las masas desbocan su agresividad en cosas banales. He presenciado disputas encarnizadas por un asiento, el típico “¿qué le ves a mi reina? guey”, muchas escaramuzas verbales y rara vez los golpes. En las horas pico sus vagones anaranjados asemejan cámaras de gases, hombres y mujeres se encogen en la asfixia por la...

BARDOS Y GOLIARDOS DE HOY Sun, Edvard Munch CAMINO 1 Hice promesas no recuerdo si al viento tracé mundos en un párpado que no se abre votos cosas dichas al camino río la tarde lluviosa cae 2 En mi juventud acostumbraba a rezar a coser almendras en las mañanas de ocio a sentir lo que nunca habría de sentir a saber lo que ahora no sé Gabriel Otero Publicado en www.lalupe.com , Suplemento Cultural Tres Mil No.938, Diario Colatino, 16 de Febrero de 2008, San Salvador, El Salvador y en el libro Nueva Poesía Hispanoamericana , compilador Leo Zelada, Ediciones Lord Byron, Madrid, España, 2008.

BARDOS Y GOLIARDOS DE SIEMPRE Manuel Bandeira Recife, Brasil 1886-1968 Estoy harto del lirismo comedido Del lirismo bien educado Del lirismo funcionario público con libro de registro expediente protocolo y manifestaciones de aprecio al señor director Estoy harto del lirismo que se detiene para buscar en los diccionarios el cuño vernáculo de un vocablo Abajo los puristas Vengan todas las palabras sobre todo los barbarismos universales Todas las construcciones sobre todo las excepcionales Todos los ritmos sobre todo los innumerables Estoy harto del lirismo enamorado Político Raquítico Sifilítico Del lirismo que capitula ante lo que fuera de sí mismo Además no es lirismo Será contabilidad tabla de cosenos secretario de los amantes con cien modelos de cartas y las diferentes maneras de agradar a las mujeres, etc. Prefiero más bien el lirismo de los locos O el lirismo de los borrachos El difícil y punzante lirismo de los borrachos O el lirismo de los clowns de Shakespeare. -No quiero saber...

PALABRA DE CÍCLOPE Otro mundo , Xilografía de © M.C.Escher, 1982 Entiendo que usted sea un representante del mundo de hoy, a sus cuarenta y tres años no puede vivir sin su blackberry, esa maravilla de los gadgets que le facilita sus citas de negocios, hay que vivir para contarlo, una historia de éxitos, un poco truculenta como la de todo buen yuppie, nimiedades claro está, hizo su primer millón antes de los 30 años, por supuesto que fueron más, los dineros siempre hay que tenerlos escondidos como los amores, es un decir, la especulación es una licencia poética-monetaria permitida por la codicia, que dicho sea de paso, no conoce límites. ¿Qué haría sin el aparatito que le rige su vida?, ahí tiene su memoria electrónica, ella le indica los cumpleaños de su catedral, así le llama a su esposa la rubia alta, la de apellido escupidor y la de las capillitas, así le dice a sus amantes las morenas, las que se apellidan Pérez, Rodríguez o Martínez, pero como saben a paraíso las condenadas, la...

BARDOS Y GOLIARDOS DE HOY Untitled, © Jerry Uelsmann , 1969 REFLEXIÓN 1 Se ha olvidado la locura la revelación que camina expectante se ha diluido la risa en sombras salitrosas de solemnidad ¿por qué no sanar el alba? ¿por qué no ver caer las hojas de un mito? 2 Si aún es de día para acariciar el lomo del sol 3 Si aún es hora del saludable fornicio Gabriel Otero, del poemario Cronogramas , publicado en Revista Destiempos No.8 Mayo-Junio 2007 http://www.destiempos.com/n8/gabrielotero_n8.htm

VITRAL De niño me sedujeron las orejas del ratón Miguelito, la pronunciación ininteligible del pato Donald, las torpezas de Tribilín, que nunca supe si era un híbrido entre perro y ratón, y las travesuras de Hugo, Paco y Luis. En las tres veces que visité Disney World me maravillaron el monorriel y Tomorrowland y casi se me sale el corazón por la boca cuando osado me subí a la Space Mountain. En Main Street, de día me atraganté de pretzels, de noche me conmovieron sus desfiles idílicos y fantasiosos en los que aparecían los personajes iconos de muchas generaciones de enajenados, yo entre ellos. Disney ha cambiado desde entonces, de tener dos parques de diversiones ahora es un megaconsorcio cuyos tentáculos llegan a los recovecos de cualquier infante. Sus negocios son diversos como las serpientes de la cabeza de medusa: canales de televisión, libros, películas, hoteles, estudios, entretenimiento y parafernalia por doquier que pregonan que después de todo es necesario fantasear en este m...

BARDOS Y GOLIARDOS DE SIEMPRE Oliverio Girondo Buenos Aires, Argentina 1891-1967 ES LA BABA Es la baba. Su baba. La efervescente baba. La baba hedionda, cáustica; la negra baba rancia que babea esta especie babosa de alimañas por sus rumiantes labios carcomidos, por sus pupilas de ostra putrefacta, por sus turbias vejigas empedradas de cálculos, por sus viejos ombligos de regatón gastado, por sus jorobas llenas de intereses compuestos, de acciones usurarias; la pestilente baba, la baba doctorada, que avergüenza la felpa de las bancas con dieta y otras muelles poltronas no menos escupidas. La baba tartamuda, adhesiva, viscosa, que impregna las paredes tapizadas de corcho y contempla el desastre a través del bolsillo. La baba disolvente. La agria baba oxidada. La baba. ¡Sí! Es su baba... lo que herrumba las horas, lo que pervierte el aire, el papel, los metales; lo que infecta el cansancio, los ojos, la inocencia, con sus vermes de asco, con sus virus de hastío, de idiotez, de ceguera, ...