CALEIDOSCOPIO NOCTURNO

PALABRA DE CÍCLOPE/CRÓNICAS PORCINAS Fotografía cortesía del Instituto Nacional de Tecnología Agropec uaria El juego de palabras se debe a la picardía mexicana presente por la patria en momentos extremos, gimnasia de la agudeza caída como maná en el ánimo colectivo, bendito humor negro emanado de la adversidad porque ya ni a la mujer se le saluda de beso “no me pases tus babas porque quién sabe de donde vienes”. El “ya” es hoy, plano temporal en el que la tradicional efusividad mexicana ha sido castigada por lo aséptico, lo impersonal, sólo los temerarios extienden su mano, su boca o sus brazos para que otro demente les brinde dos, tres, cuatro palmo percusiones en la espalda, símbolo usual de amistad y así desafiar a la influenza que se transmite por contacto. Aunque la mayoría hemos expatriado al saludo de nuestras expresiones corporales, mas vale decir “aquí corrió que acá murió”, extrañamos las muestras de calor humano cuando el cariño se manifiesta entre amigos, hermanos o países...

Ángel de la Independencia, fotografía de Meghan Preston El cine y la televisión nos han vendido la idea de la ciudad fantasma como una urbe completamente vacía, de gente y de vehículos, con un tenue y romántico viento removiendo la basura. Una imagen que se podría considerar bella. Falso. Ahora ya sé cómo es una ciudad fantasma. La de México es una en estos días. Una ciudad fantasma de verdad, ahora lo sé, sólo economiza en su vida diaria. Hace lo mismo, pero con menos personas (un día normal en el periférico es una locura de tránsito vehicular y peatonal, ruido y contaminación. En estos días parece un retiro de montaña). Y esas pocas personas van y vienen atendiendo sus asuntos, pero con miedo. Una ciudad fantasma está habitada por el miedo. Los capitalinos (supongo que en el resto del país ocurre lo mismo) le tememos a la influenza humana, ex influenza porcina. Una ciudad fantasma está habitada por medias caras azules, las caras agazapadas tras los tapabocas. Me pregunto qué caso tie...

BARDOS Y GOLIARDOS DE SIEMPRE Efraín Huerta Silao, México (1914-1982) Ciudad que llevas dentro mi corazón, mi pena, la desgracia verdosa de los hombres del alba, mil voces descompuestas por el frío y el hambre. Ciudad que lloras, mía, maternal, dolorosa, bella como camelia y triste como lágrima, mírame con tus ojos de tezontle y granito, caminar por tus calles como sombra o neblina. Soy el llanto invisible de millares de hombres. Soy la ronca miseria, la gris melancolía, el fastidio hecho carne. Yo soy mi corazón desamparado y negro. Ciudad, invernadero, gruta despedazada. Bajo tu sombra, el viento del invierno es una lluvia triste, y los hombres, amor, son cuerpos gemidores, olas quebrándose a los pies de las mujeres en un largo momento de abandono -como nardos pudriéndose. Es la hora del sueño, de los labios resecos, de los cabellos lacios y el vivir sin remedio. Pero si el viento norte una mañana, una mañana larga, una selva, me entregara el corazón desecho del alba verdadera, ¿imag...