CALEIDOSCOPIO NOCTURNO

PALABRA DE CÍCLOPE Pony Tail Falls, Fotografía de Carlos Crespín Uno de los clisés en boga más aturdidores es la mentada “calidad de vida”, condensación de conceptos nacidos muertos en boca de políticos, palabras esperanzadoras como buenos deseos en un epitafio. Los empresarios no se quedan atrás, la utilidad nunca se sacrifica por la calidad y menos para darle vida a sus empleados sino es en sus instalaciones. El único bienestar posible es producir algo a bajo costo. La acumulación de riqueza como fin último para el empresario, los recursos humanos son sólo peones sacrificables para la meta corporativa. La calidad de vida es sólo un propósito en discursos y documentos el aderezo rimbombante que tiene todo plan de gobierno, llámese progresista o conservador. En la aldea global de Marshal MacLuhan cualquier mensaje es factible. Usted y yo pertenecemos a la devastada clase media, nos ufanamos de poseer mundo, visión, experiencia, imaginación, creatividad, maestrías y doctorados, nadie, a...

BARDOS Y GOLIARDOS DE SIEMPRE César Vallejo Santiago de Chuco, Perú (1892-1938) Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma… Yo no sé! Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte. Son las caídas hondas de los Cristos del alma, de alguna fe adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada. Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé! César+Vallejo Poesía Perú Los+Heraldos+Negros Caleidoscopio+Nocturno

BARDOS Y GOLIARDOS DE HOY Fotografía de Sebastián Salgado En la paz canté a la paz, pero ahora El tambor de la guerra es mío… Guerra, roja guerra es mi canto… Walt Whitman La guerra es un peregrinaje de angustias La solución de la ecuación de la pobreza, Es la renuncia temporal a la alegría. La guerra es la imperfecta constelación de la locura Y la esperanza del descalzo. La guerra es un aciago trajinar Por un reino de congojas, Es caminar sobre rescoldos insepultos. La guerra son setenta mil heridas envenenadas Eternamente abiertas, Un testamento injustamente heredado, Es la epopeya de una cólera. La guerra es necesaria, como el pan; Es un temblor de estrella vespertina, La actualidad de una lágrima Y el preludio de una sonrisa. La guerra es la culminación de una elegía. Wilfredo Peña Aguilares, El Salvador 1965- Apología+de+la+guerra Wilfredo+Peña Aguilares El+Salvador Poesía Caleidoscopio+Nocturno

DEL BAÚL DE LOS DAGUERROTIPOS Gabriel Otero, Diario Latino, 1989 Instantánea prehistórica con valor netamente sentimental, tenía pocos días de haberme incorporado a Diario Latino para coordinar el Latino Cultural, herencia involuntaria del poeta Eugenio Martínez Orantes, reto que asumí gustoso, aunque un poco petulante. Mi carnal César Ramírez (Caralvá), fan del Tri, las memelas con bistec y de Botellita de Jeréz, se sumaría tiempo después. Lo demás es historia que se sigue viviendo sábado a sábado con otros personajes y en otras circunstancias. Gabriel+Otero Latino+Cultural Diario+CoLatino 1989 El+Salvador México Caleidoscopio+Nocturno

PALABRA DE CÍCLOPE Fotografía cortesía de Heztudio 74 Imposible atesorar tanta felicidad, su esposa después de doce horas de trabajo de parto daba a luz a la primogénita, a su reina, al centro de su universo, a la emperatriz que durante 5 mil 115 días devoró su corazón y los que aún faltan. Hoy baila con ella el vals de sus 15 años, esa ceremonia iniciática que usted siempre creyó kitsch, una de las expresiones máximas del mal gusto, herencia de la nobleza en declive del siglo XIX. Porque el ritual es cursi, los atuendos nebulosos y fastidiosa la actitud condescendiente del cura y los invitados. ¿Presentación en sociedad? su hija no la necesita, ¿a qué se refieren?, ¿será a que hace dos siglos las expectativas de vida eran menores y las niñas de 15 años eran consideradas mujeres casaderas?, pobrecitas que connotaciones tan terribles, de seguro en esos eventos saldrían príncipes azules cayendo al piso enamorados por la gracia de la cumpleañera y por el peso del dote del padre, ¿cómo hac...

BARDOS Y GOLIARDOS DE SIEMPRE David Escobar Galindo Santa Ana, El Salvador (1943- ) Estoy sentado frente a un vaso de agua. Es igual que sentarse ante un océano. La eternidad se ahoga en una gota, pero el tiempo es un pálido velero. Sentado en popa miro el sol que nace. Sentado en proa miro el sol que muere . David+Escobar+Galindo Poesía El+Salvador Devocionario

PALABRA DE CÍCLOPE En 1985 pastores y sacerdotes asustaban a las masas, el SIDA, decían, era el castigo divino por llevar una vida licenciosa, los depravados debían rendir cuentas por sus prácticas antinaturales, sodomitas obvios y de closet ya no podrían esconderse de la ira de Dios. Desde el pulpito los clérigos gritaban, amenazaban posesos, el mal se transmitía por la saliva y al estrechar la mano. La enfermedad empezaba a causar estragos entre los homosexuales, Rock Hudson, galán hollywoodense de la década de los 50 fue una de sus primeras víctimas connotadas, le seguirían Freddie Mercury vocalista de Queen y otros personajes de la música, la pintura, la literatura y del deporte. Murieron muchos, miles de anónimos estigmatizados por sus costumbres sexuales, los considerados torcidos, los olvidados por su conducta. Las familias apenadas desaparecían las memorias de sus hijos, las cenizas se regaban en mares y ríos o en el peor de los casos los recuerdos de gente que existió se enter...

BARDOS Y GOLIARDOS DE HOY VI He aquí la noche. Noche del mapache nocturno. Noche encerrada en los muros del pequeño guijarro. Noche sin puentes al día. Brasa enterrada en los corazones. Espacio atrapado en la pedrería cósmica. Noche ataviada con una túnica de loco. Noche de puño sesgado para más claros dolores. Noche de crótalo acechante. Puerta de la noche abierta a la gran oscuridad perdida en la noche. Noche que busca la noche. Gran contienda de la luz contra los guías. Barca sin retraso donde apagados ojos pescan trozos de sol dormido. Agitado punto donde se esconde el secreto de la fugaz clorofila. Cofre de sándalo marino viajando en la antigua tortuga. Noche verde de agua terciaria. Noche de metal licuado en el pecho del viajero castigado a no reposar. Noche del escorpión florido. Estridencia del deseo del algodonal en flor. Ultima casa de las despedidas. Corazón migratorio del cuervo sin patas. Paridora de estrellas. Pinar henchido hasta esbozar la pirámide de la noche. Llave de...

BARDOS Y GOLIARDOS DE SIEMPRE Nicolás Guillén Camagüey, Cuba (1902-1989) No sé. Lo ignoro. Desconozco todo el tiempo que anduve sin encontrarla nuevamente. ¿Tal vez un siglo? Acaso. Acaso un poco menos: noventa y nueve años. ¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma un tiempo enorme, enorme, enorme. Al fin, como una rosa súbita, repentina campánula temblando, la noticia. Saber de pronto que iba a verla otra vez, que la tendría cerca, tangible, real, como en los sueños. ¡Qué explosión contenida! ¡Qué trueno sordo rodándome en las venas, estallando allá arriba bajo mi sangre, en una nocturna tempestad! ¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manerade saludarnos, de manera que nadie comprendiera que ésa es nuestra propia manera? Un roce apenas, un contacto eléctrico, un apretón conspirativo, una mirada, un palpitar del corazón gritando, aullando con silenciosa voz. Después (ya lo sabéis desde los quince años) ese aletear de las palabras presas, palabras de ojos bajos, penitenciales, entre test...